Lo Q salva el Amor

L. Barbosa cuenta la historia de una isla en la que vivían los principales sentimientos del hombre: la Alegría, la Tristeza, la Vanidad , la Sabiduría y el Amor. Un día , la isla empezó a hundirse en el océano; todos los consiguieron llegar a sus barcos, menos el amor.
Cuando fue a pedirle a la Riqueza que lo salvase, ésta dijo: - no puedo, estoy cargada de joyas y de oro.
Se dirigió entonces al barco de Vanidad, que le respondió: - lo siento mucho, pero no quiero ensuciar mi barco.
El Amor corrio hacia la Sabiduria, pero ésta tmb lo rechazo diciendo: - quiero estar sola: estoy refleccionando sobre la tragedia , y mas adelante pienso escribir un libro sobre esto.
El Amor empezó a ahogarse. Cuando ya estaba casi muriendo, aparecio un barco, conducido por un viejo, que lo acabo salvando.
- Muchas gracias - dijo el Amor, en cuanto se recupero del susto - pero, quien eres tú?
- Soy el Tiempo- respondió el viejo. Solo el Tiempo es capaz de salvar al Amor.

Episodio eclipsado

Hoy me encuentro con la tentativa de reparar una ausencia, de llenar un vació.
Me encuentro garabateando palabras en un papel  para distraer a la soledad.
Sin dudas, estoy tratando de domesticar el desorden, para mitigar la desesperación
Y así lleno mis días. Mi alma habrá de acostumbrarse.

Quiero ser mas de lo q soy, quiero ver tmb con otros ojos,
Imaginar con otra imaginación, sentir con otro corazón.
Y solo busco una ampliación de mi ser, por el momento solo eso puedo responder.

Levanto la mirada y miro sin ver las cosas q hay sobre el escritorio
Cuadernos, anteojos (de sol), control de la TV, el celular y un alicate
Aunque los este observando, en realidad trato de mirar dentro mió,
Busco palabras-sendas q me conduzcan hacia mi intimidad
Pienso en lo leído y veo q estoy perdido, pero pienso en lo vivido y lo q deseo vivir.
Y me reencuentro. Y suelto la lapicera...

Signos

Ella tan natural. Sin borradores

tan fascinante para mi mente,

tan cautivadora para mi corazón.

Ella es lo que amo.

 Yo, tan idiota como siempre,

dejo q mi tristeza se queme en su hoguera

dejo q salga de su escondite

y cara a cara, un café y una mesa.

"La Orquídea Blanca"

Una de las mas hermosas canciones de Massacre, inspirada en el film "ladron de orquídeas", de Spike Jonze.  Trata sobre como algunos seres humanos tras "un éxito" y egocentrismo barato, se llena de inseguridades y complejos personales. Demuestra q el deseo de experimentar pasiones existe en todos nosotros solo basta esa "otra misteriosa mitad" para q esta pasión se apodere de nuestras vidas.
(Ah, por cierto, lo de Nicolas Cage en esta película es de otra dimensión )
 

En el ultimo minuto y medio de la canción el señor Pablo Mondello se encarga de generar sonidos extrasensoriales para decir las cosas q aun no se les han creado palabras, llega a nuestra psiquis para demostrarnos toda la pasión q no es perceptible a los ojos, a la cual (tal vez) solo se le acerca la hermosa sensación de disfrutar de una flor en primavera observando cada detalle de la perfección de la naturaleza.

Agradezco eternamente a esta pasión q me hace erizar la piel, esta pasión q solo disfrutamos algunos pocos (lo se). Sentir el cálido abrazo de la música para no estar solos jamas! para q nos responda "los misterios de la vida"

La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato.

El Cielo estaba en el mismo plano que la Tierra en la acera roñosa de los juegos, y un día quizá se entraría en el mundo donde decir Cielo no sería un repasador manchado de grasa, y un día alguien vería la verdadera figura del mundo, y tal vez, empujando la piedra, acabaría por entrar en el kibbutz.

Permanezco lo mas lejos posible de la felicidad de los débiles de la "resignación". El hombre es el animal peor logrado el mas enfermizo, el mas peligrosamente desviado de sus instintos y por cierto, con todo esto, también el mas interesante... XXVI

Nuestro perfecto amor equivocado

"Lloramos al nacer por que venimos a este inmenso escenario de dementes" (S)

Nuestros pesados cuerpos con despiadados rasguños fluorescentes

vibraciones incesantes, tienes el puto deseo de posesión, de sometimiento

ni la sombra del erotismo dejaste

jugaste mal el juego

Paso lo que pasa en todas partes
gestamos sin querer un amor burlesco

 donde estabas cuando juramos,

seducidos por las sombras,

estos discretos abrazos de entendimiento.

tal vez lo buscamos inconscientemente

y nuestros subversivos corazones

se aturdieron inútilmente al quedar asquerosamente limpios.

¡Hasta veo tus labios sonriéndome toda la vida!

"Ninguna chispa de calidez"

"Por el piso ya no pasará mas agua
ahora es donde pasará la diversión
bajo tus pies y tu ciudad aburrida
kilómetros de perfecta transición"

dejate ese nombre para siempre q va contigo

regalas indiferencias y humillacion

convencido de hundirme ¡Pobre Infeliz!

 tu programa favorito esta por empezar

y no te van a esperar

no quiero ni acercarme a ti esa es la cuetion

pero tus viceras nos tapas el sol a todos

no quiero ni sentirte esa es la cuestión

Bob Dylan - The Lonesome Death Of Hattie Carroll

La muerte solitaria de Hattie Carroll

William Zantzinger mató a la pobre Hattie Carroll con el bastón que hacía girar con su dedo ensortijado, en un hotel de Baltimore donde se reunía la alta sociedad. Llamaron a la policía y le quitaron el arma de las manos mientras le llevaban detenido a la comisaría, donde acusaron a William Zanzinger de homicidio en primer grado. Pero vosotros que discutís la desgracia y criticáis todo temor, quitaros la máscara de la cara, ahora no es momento para vuestras lágrimas.

William Zanzinger, que a los veinticuatro años poseía una plantación de tabaco de seiscientos acres con padres ricos e influyentes que le proveían y protegían y con relaciones con altas instancias de la política de Maryland, reaccionó ante su acto con un encogimiento de hombros, maldiciendo, riéndose burlonamente e imprecando, salió de la cárcel bajo fianza en cuestión de minutos. Pero vosotros que discutís la desgracia y criticáis todo temor, quitaros la máscara de la cara, ahora no es momento para vuestras lágrimas.

Hattie Carroll fue una doncella de cocina. Tenía cincuenta y un años y dio a luz a diez hijos, quitaba los platos y sacaba la basura y nunca se sentó a la cabecera de la mesa y ni siquiera habló alguna vez a la gente de la mesa tan sólo recogía los restos de la comida de la mesa y vaciaba los ceniceros de todas las otras clases sociales, fue asesinada de un golpe, matada por un bastón que surcó el aire cayendo después de atravesar la habitación, condenado y destinado a destruir todo lo noble. Y ella, nunca le hizo nada a William Zanzinger. Y vosotros que discutís la desgracia y criticáis todo temor, quitaros la máscara de la cara, ahora no es momento para vuestras lágrimas.

En la sala del juicio, el juez golpeó con su mazo para demostrar que todos son iguales y que los tribunales son honrados y que los libros de leyes no admiten componendas y que también los ricos son tratados adecuadamente una vez que la policía los ha perseguido y atrapado, y que el brazo de la ley no tiene límites, ni por arriba ni por abajo miró fijamente al hombre que mató sin razón alguna, que, simplemente, tuvo el capricho de hacerlo y habló grave y con distinción, protegido tras su capa, y castigó severamente, para que sirviera de escarmiento y expiación a William Zanzinger a seis meses de prisión. Oh, pero vosotros que discutís la desgracia y criticáis todo temor, quitaros la máscara de la cara, porque ahora si es el momento para vuestras lágrimas.

Nudos Narrativos

tentaculo Nro 11 (J.C.)

Miles de personal atadas del cuello van , sin tiempo libre en su agenda... en cambio...  yo estoy  vació, una libertad enorme para soñar y andar por ahí, todos los juguetes rotos, ningún problema.

ensayo primero (servilleta de papel-2004/05)

  Hace ya unos días q vengo barajando la idea de chocar la cabeza contra el escritorio y sangrar de tinta china, q en realidad es argentina, es mas , diría yo, para librarlas de peleas absurdas ya q en mi mente no logran consensuar con gritos del pasado.
  Pero recién hoy por la mañana me golpee la cara contra el espejo y decidí aunque sea lastimarme un poco mas y no morir en el intento.
  Hace no mucho q me aturdo solo, q se me tapan los oídos e igualmente me escucho. me maldigo a mi mismo, a mi educacion y a mi pasado, ya q me es muy difícil describir las cosas q me gritan. mi vocabulario aun es muy pobre, eso me entristese pero no me desanima. Es como darse cuenta q la vida comenzó hace tiempo y te lleva varias vueltas de ventaja, la inocencia de ayer ahora son absurdos recuerdos y esta falsa madures te hace creer q es en vano el intento de lograr entender algo del mundo en el q me toco nacer, q esta atmósfera antipática q me cubre no me da espacio para correr, me obligan a dar vueltas en esta rueda como a un hamster para tranquilizarme y no vomitarles en la cara toda mi verdad.
  Por mal q me pese, el sentimiento de desprecio crece en mi como olas gigantes de criaturas volcánicas derritiendo tierras sagradas de bloques de hielo, es casi inevitable e increíblemente me llenan de vida, creer q estoy solo me llena de energías para encerrarme en mi unico mundo donde habito con un misero arbol al q lastimo casi con inpunidad, donde soy yo y no pienso. donde soy yo y mi arte , mi música , mi pintura... donde puedo entregarme solo y desnudo a mi mundo surrealista y sumergirme en q mi única realidad sea esta ficción de vida bohemia...

del oro mas brillante

tenías una afición extraña

de recorrer los campos de luz
de la luna hasta el sol sin satisfacción 
mujeres colgaste en la pared 
y tu vista se perfecciono al ver mil hijos bastados
ningún amanecer fue el mismo
otros secretos descubriste
una para saber cientos de ocultar
dos para saber (conocer)
¿por qué puede usted no ver?

Ahora suenas arrogante

vanidoso tal ves pretencioso egocentrico
puertas sin tiempo y el flautista 

en las puertas del alba
no me odies no soy el mismo
toma dos para saber(conocer)
una para saber cientos de ocultar
dos para saber (conocer)
¿por qué puede usted no ver?

¿por que preferir abandonar? 

negro brindis

Es lo mismo que me sienta perdido,
Y el ambiente está de testigo
Un momento más, que sienta ilusión de
Volar.
Es que todo parece inhibido
El lobo necesita un soplido
Para derrumbar tus sueños,
De paja y madera
Y mover la incomprensión,
Que crea tanta inmoralidad.
Y la llama ya se apagó
En este fuego que o quema más
La lluvia es fría y cruel, no te intimida.
Esto se merece una atención,
Vale un negro brindis
Solitario el cohete explotaba, solo dentro
De tu cabeza, y te desastreo, no hubo orden,
Ni control
Y la musa bien te negaba,
Como buena diosa pagana
Sin explicación, sólo juega a los bordes
Del cuero. Y tus ojos no me dan,
El dulce de tu mirar. El árbol no crecerá
Bien, porque el cemento lo comerá
Así siente mi corazón
Que no late tuerto, hoy.
Esto te merece una atención
Vale un negro brindis.
En el cálido aparejo, se esconde en el
Entrecejo, y está mirándote decidida,
No le queda otra salida. Esta cita muy
Burlada, me parece una escalada,
Y no siento tensión,
Del aire que está muy alto.